J’ai bien connu Perchot. J’ai eu peine à le reconnaître
dans ce masque émacié. Depuis longtemps, personne n’aurait pu reconnaître en
lui le valet de ferme aux reins puissants qui était entré un soir de soulerie
dans une maison close. Jamais il n’avait plus comprendre depuis ce qui s’était
passé en lui tandis qu’il se couchait sur la femelle passive, indifférente,
mais que l’effroi réveillait à voir larges, dures, embrasées, les prunelles du
mâle. Quand on la lui montra ensuite les seins et le ventre ravagés à coups de
couteau et qu’il vit son couteau de poche rouge jusqu’au manche, retenant à
l’anneau des filaments de chair, ce fut à peine s’il comprit. « Pourquoi
que t’as fait ça ? » lui demandait-on ? Il répondait
« Chais pas… J’peux pas croire qu’j’ai fait ça. » Rien ne subsistait
dans cette pauvre tête osseuse et blanche du mufle charnu de l’autre. Rien ne
subsistait depuis des années, chez ce jeune gars inoffensif, de la brute
passionnée qui avait tué. Perchot payait le crime d’un ancêtre.
Victor Serge : Les Hommes dans la prison
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