Crève !

 

Sous le soleil, exactement. La sale gueule des Diables rouges s’exhibe sur les abribus et vespasiennes. Les barres d’HLM sont plus pavoisées qu’un jour de fête nationale, et leur torchon porte le logo Coca-Cola, Jupiler ou Devos Lemmens. Voilà ce qui s’appelle une alimentation sportive…

Chaque été, les médias activent leur zorglonde et ça marche ! Les sans-dents de Wallonie acclament onze milliardaires apatrides, comme si une équipe de footballeurs allait nous sauver de l’austérité fédérale.

Fred et Max ont fui notre enfer pour deux mois. Fred a rejoint Multatuli, et je m’en veux : j’aurais dû le suivre. Quant à Max, il envisage de prendre la nationalité française. Peu avant de gagner Montpellier, il m’a déclaré ceci :

« En France, même quand les Bleus ont gagné en 1998, aucun Carrefour n’aurait osé diffuser l’hymne national toutes les heures, comme on l’a vu en Belgique francophone. Si ces belgicains étaient réellement fiers de leur pays, ils ne toléreraient pas une telle prostitution. C’est bien la preuve qu’au fond, ils n’y croient pas : soit ils sont idiots, soit ils sont vendus. Ce pays n’est pas un pays, mais une façade dégoûtante, une cloche à fromage pour une bande de rats. Non, je ne suis pas belge parce que toutes les fois que je me trouve belge, je me trouve bête, je me nie. »

C’est un bon résumé.

Frank Brecht : Calvaire