Les hommes assez malheureux,
aujourd’hui, pour être de grands écrivains doivent attendre la mort et la
désirer diligente et sûre, car leur vie est désormais sans saveur comme sans
objet. Tout ce qu’ils pouvaient faire, en les supposant des saints, serait de
supplier le Dieu terrible, et trop longanime, de les considérer, à son tour,
comme moins que rien et d’ouvrir, pour leur vengeance, les stercorales écluses
qui menacent évidemment Bruxelles du seul déluge qu’il ait mérité, et qu’on
s’étonne de voir si obstinément fermées.
Léon Bloy : Le Désespéré
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