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Neûre aguèce

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Les patates ! Les patates !

le septembre 20, 2025

L’histoire officielle, c’est une ordure destinée au peuple. La véritable histoire est invisible, secrète comme les comptes déposés dans les banques, qui s’observent les uns les autres, prêts à se battre.

Vidosav Stevanovic : La Même chose

I dislike Belgium Vidosav Stevanovic

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« Le grotesque aux confins de la mort »

Je voudrais bien comprendre autre chose, je ne comprends pas autre chose. Je ne peux pas. Tout mon délire est dans ce sens et je n'ai guère d'autres délires. Je ne me réjouis que dans le grotesque aux confins de la mort. Tout le reste m'est vain. Louis-Ferdinand Céline, lettre à Léon Daudet

Salamandre

Dans sa prose, destruction et conservation vont main dans la main : les poèmes brûlent pour permettre à l’homme de survivre. L’épilobe fleurira sur les décombres de la Serpentine , effaçant les traces. Chalamov déploie son propre « complexe du feu », revenant sans cesse à la destruction de ses archives — le corps de l’œuvre — qui figure la sienne, celle du corps tout court. Dans les Carnets de 1963, nous lisons : « Jeanne d’Arc. Le bûcher l’a rendue immortelle, comme Bruno, comme Avvakoum. » En 1966, l’année où il termine le recueil Épilobe , Chalamov note : « Je dois m’immoler pour qu’on me remarque. » Mais comment pourrait-il se brûler, lui, le « dompteur de feu », la salamandre, qui, lors d’un grand incendie à Vologda, avait « franchi, enfant, sans obstacle ni effroi ces rues qui m’avaient laissé passer sain et sauf pour brûler et se consumer sutôt après ? » Luba Jurgenson : Le Semeur d’yeux

Superstar

Titre provisoire : 2Mino Auteur : Frank Brecht Accroche : 2Mino — Soyez rares, soyez magick. Quatrième : « Les vieux mythes grecs se trompaient. L’erreur d’Œdipe, et elle ne concernait que lui, était de préférer les amours humaines à la Sphinge. Fatalité ! Longtemps, ils auraient joué ensemble, stériles et immortels, pervers et heureux. » Ainsi parlait Nabokov, alors que nous entamions notre partie d’échecs à l’Escale, mais c’était il y a longtemps, dans une autre vie. Pour l’heure, je ne suis plus écrivain. Je me contente de fabriquer des petites lanternes. Elles éclairent ou pas, toujours assez pour briller dans ma chute. Depuis Domino , mon roman le plus braque, le plus mystérieux, — billet à la loterie : être lu dans un siècle — les questions suivent leur train. « Comment cet homme en sait-il autant, lui qui n’a pas étudié ? » Fidèle à moi-même, je dessine sur le sable : tout brûle, tout tremble et tombe en ruine. 2Mi...

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