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le janvier 22, 2025

Quelque chose de totalement absurde me sert de raison

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Maurice Blanchot : Thomas l’obscur

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Salamandre

Dans sa prose, destruction et conservation vont main dans la main : les poèmes brûlent pour permettre à l’homme de survivre. L’épilobe fleurira sur les décombres de la Serpentine , effaçant les traces. Chalamov déploie son propre « complexe du feu », revenant sans cesse à la destruction de ses archives — le corps de l’œuvre — qui figure la sienne, celle du corps tout court. Dans les Carnets de 1963, nous lisons : « Jeanne d’Arc. Le bûcher l’a rendue immortelle, comme Bruno, comme Avvakoum. » En 1966, l’année où il termine le recueil Épilobe , Chalamov note : « Je dois m’immoler pour qu’on me remarque. » Mais comment pourrait-il se brûler, lui, le « dompteur de feu », la salamandre, qui, lors d’un grand incendie à Vologda, avait « franchi, enfant, sans obstacle ni effroi ces rues qui m’avaient laissé passer sain et sauf pour brûler et se consumer sutôt après ? » Luba Jurgenson : Le Semeur d’yeux

Superstar

Titre provisoire : 2Mino Accroche : « Soyez rares, soyez magick » Quatrième : « Les vieux mythes grecs se trompaient. L’erreur d’Œdipe, et elle ne concernait que lui, était de préférer les amours humaines à la Sphinge. Fatalité ! Longtemps, ils auraient joué ensemble, stériles et immortels, pervers et heureux. » Ainsi parlait Nabokov, alors que nous entamions notre partie d’échecs à l’Escale, mais c’était il y a longtemps, dans une autre vie. Pour l’heure, je ne suis plus écrivain. Je me contente de fabriquer des petites lanternes : elles éclairent ou pas, toujours assez pour briller dans ma chute. Depuis Domino , mon roman le plus braque, le plus mystérieux — « après cent vingt ans, je m’ouvrirai » — les questions suivent leur train. Pourquoi écrivez-vous de si bons livres ? Pourquoi êtes-vous si sage ? Êtes-vous celui que nous attendons ? Fidèle à moi-même, je dessine sur le sable. Que celui qui n’a jamais péché m...

« Le grotesque aux confins de la mort »

Je voudrais bien comprendre autre chose je ne comprends pas autre chose. Je ne peux pas. Tout mon délire est dans ce sens et je n'ai guère d'autres délires. Je ne me réjouis que dans le grotesque aux confins de la Mort. Tout le reste m'est vain. Louis-Ferdinand Céline, lettre à Léon Daudet

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