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Neûre aguèce

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Coup de sang

le janvier 28, 2025

Est-ce que j’aurais fait sentir, à monter mon petit mur bizarre, toute l’énorme tragédie que j’ai ressentie ? Je suis découragé. C’est tellement dur de gonfler les mots de sang, quand on rentre à sept heures du soir.

Jean Meckert : Les Coups

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Salamandre

Dans sa prose, destruction et conservation vont main dans la main : les poèmes brûlent pour permettre à l’homme de survivre. L’épilobe fleurira sur les décombres de la Serpentine , effaçant les traces. Chalamov déploie son propre « complexe du feu », revenant sans cesse à la destruction de ses archives — le corps de l’œuvre — qui figure la sienne, celle du corps tout court. Dans les Carnets de 1963, nous lisons : « Jeanne d’Arc. Le bûcher l’a rendue immortelle, comme Bruno, comme Avvakoum. » En 1966, l’année où il termine le recueil Épilobe , Chalamov note : « Je dois m’immoler pour qu’on me remarque. » Mais comment pourrait-il se brûler, lui, le « dompteur de feu », la salamandre, qui, lors d’un grand incendie à Vologda, avait « franchi, enfant, sans obstacle ni effroi ces rues qui m’avaient laissé passer sain et sauf pour brûler et se consumer sutôt après ? » Luba Jurgenson : Le Semeur d’yeux

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Titre provisoire : 2Mino Accroche : « Soyez rares, soyez magick » Quatrième : « Les vieux mythes grecs se trompaient. L’erreur d’Œdipe, et elle ne concernait que lui, était de préférer les amours humaines à la Sphinge. Fatalité ! Longtemps, ils auraient joué ensemble, stériles et immortels, pervers et heureux. » Ainsi parlait Nabokov, alors que nous entamions notre partie d’échecs à l’Escale, mais c’était il y a longtemps, dans une autre vie. Pour l’heure, je ne suis plus écrivain. Je me contente de fabriquer des petites lanternes : elles éclairent ou pas, toujours assez pour briller dans ma chute. Depuis Domino , mon roman le plus braque, le plus mystérieux — « après cent vingt ans, je m’ouvrirai » — les questions suivent leur train. Pourquoi écrivez-vous de si bons livres ? Pourquoi êtes-vous si sage ? Êtes-vous celui que nous attendons ? Fidèle à moi-même, je dessine sur le sable. Que celui qui n’a jamais péché m...

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