Mais tout cela pouvait bien ne pas être, n’a presque
pas été. Nous voyons tout dans un passé fatal, inévitable, alors qu’il n’est de
temps que le présent, que cet instant où choit la goutte dans la clepsydre. Le
rêve d’hier est un enclos gardé par des figures de cire qui vont se perdre aux
miroirs du temps. Ce soir à toi, ton crépuscule insaisissable, c’est l’éternité
qui les tient, non ta mémoire.
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