Il avait l’impression obscure qu’on l’avait privé de
son destin, que l’aventure lui avait claqué la porte au nez, le laissant debout
sur le paillasson tel un vulgaire représentant. Quelque chose de
formidable l’avait frôlé, mais seulement frôlé, et il demeurait sur le rivage,
les pieds dans le sable, attendant vainement un nouveau passage des forces
noires.
Serge Brussolo : Le Murmure des loups
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