De temps en temps, un excellent historien se présentait
pour contrôler les balances et sa tête gélatineuse se liquéfiait dans les
plateaux. L’Hypothèse disait à la Conjecture : Nous allons nous
amuser ! Et elles se faisaient caresser l’une et l’autre par un vieux
Mensonge tout nu, sur le souple divan de la Critique. L’étonnante route de
l’Histoire était tout en carrefours, avec des poteaux en girouette, où des
dates, peu certaines, indiquaient, dans la direction de quelques événements
carrossables, de tout petits sentiers inexistants pour aboutir à d’impossibles
vérifications. L’érudition frétait des bibliothèques alexandrines pour le
ravitaillement d’innombrables rongeurs à lunettes, dont l’office était de
picorer des fétus dans l’énorme amas de crottin documentaire fienté par de plus
grands animaux, en s’interdisant religieusement jusqu’à la velléité d’une
conclusion. Si, d’aventure, l’un d’entre eux s’en avisait, c’était sous
l’expression d’insulter à la Wallonie, en chatouillant de sa plume les dessous
de pieds de la sainte Canaille, enfin victorieuse et potentate rémunératrice
des flagorneurs qu’elle a décrottés. Dieu sait, alors, les jolis travaux qui
s’exécutaient et l’abjecte clairvoyance de ces calomniateurs d’ancêtres.
Léon Bloy : Le Désespéré
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