C’était il y a longtemps dans une autre vie
quand j’étais encore quelqu’un, mais n’en parlons plus. Parlons plutôt du
communiste. Chauve, sexagénaire, il passait tous les samedis matin à la
bibliothèque pour emprunter les journaux, qu’il ne lisait probablement pas. Le
communiste ressemblait à Machiavel, non pas à son portrait le plus connu, qui
est d’ailleurs un faux, mais au vrai Florentin.
Bien qu’il n’eût jamais lu une page de
Marx, il se disait communiste. Sa dialectique se résumait en une formule :
« Faut remettre de l’ordre, faut que ça marche, faut que ça soit rentable. »
Sa rhétorique lui permettait de hanter tous les milieux, de la droite à la
gauche — cette improbable transversalité s’explique par l’absence de véritables
clivages politiques en Wallonie ; il s’agit de féodalités où la couleur du
blason importe plus que le contenu, inexistant et déterminé depuis Bruxelles.
« Ouais, il va se faire benner »,
répétait le communiste en riant lorsqu’un quidam se trouvait en mauvaise
posture et son rictus lui découvrait une canine toute noire — le
délabrement orthodondique des Wallons est un marqueur social aussi fort que la
rusticité de leur vocabulaire. Chez nous, « se faire benner », jeter
dans une benne à ordures, constitue un synonyme pour quelques bricoles :
frapper quelqu’un, le licencier, le plaquer… On « benne » n’importe
qui, n’importe quoi, êtres ou objets, le verbe exprimant une parfaite
interchangeabilité, preuve de la dépersonnalisation ambiante : le stade
apparemment ultime du règne de la quantité.
Comme tout le monde en Wallonie, le
communiste s’ennuyait, de cet ennui lourd et poisseux qui vous transperce comme
une mauvaise fièvre. Un cancer des ganglions avait interrompu sa carrière de
métallurgiste ; il en conservait des séquelles. Son avant-bras droit avait
doublé de volume, « un bras de Popeye », cruellement inutile. Malgré
la maladie, les médicaments, les rayons, il tentait de se reconvertir en
politique, vaguant d’un parti à l’autre, sans être jamais pris au sérieux.
« Forcément, lui répétais-je, vous
n’êtes pas franc-maçon… » Un jour qu’il m’avait invité à prendre le café,
je lui exposai une leçon de psychose blanche : « L’entité belgicaine
n’est que le paravent de la stratégie de survie de l’oligarchie bruxelloise résiduelle
: négocier la perpétuation de ses privilèges bourgeois auprès de la Flandre en
lui sacrifiant le lumpenprolétariat de Wallonie, lequel n’a jamais constitué
une nation, encore moins un peuple, mais l’armée de réserve du capital,
c’est-à-dire des effectifs qu’il convient de remplacer dès lors que leur
mission industrielle a été accomplie. » Je conclus cette tirade par un
fervent : « Voilà pourquoi je suis national-rattachiste : mort au
roi, mort au Grand-Orient de Belgique, mort à l’entité belgicaine ! » Impressionné,
le communiste hocha la tête : « Eh ben, je ne m’attendais pas à ça…
Tu me fais penser à l’autre-là, comment il s’appelait déjà, le petit docteur… »
À une autre occasion, il me rapporta les propos
d’une huile locale : « On a pris un verre à la maison de la laïcité ;
il m’a dit que tu étais un homme dangereux, très dangereux. » Dans nos
régions, qualifier quelqu’un de « dangereux » n’implique pas qu’on le
craigne. Au contraire, cela signifie simplement qu’on cherche à s’en
débarrasser — à le benner — sans savoir comment s’y prendre. À ce moment-là, je
compris que mon temps était compté.
Quand le communiste terminait sa
conversation, il enfilait sa casquette, se levait avec difficulté et filait
rejoindre « sa panthère », comme il appelait sa compagne. Un samedi
de février, il ne vint pas à la bibliothèque. Le samedi suivant non plus. En
cet hiver 2009, il avait fait exceptionnellement froid et je me souviens
qu’une ambulance s’était arrêtée dans la rue, ce samedi-là.
Le mercredi suivant, vers cinq heures du
matin, le téléphone se mit à sonner à la maison. Qui pouvait bien appeler à une
heure pareille ? Devais-je me lever ? Sans doute un plaisantin… Dans
un demi-sommeil, je décrochai et entendis des sanglots, des propos
incompréhensibles, prononcé par une voix féminine pâteuse. Son accent régional
était si lourd qu’il rendait les mots incompréhensibles. Alors que j’allais
raccrocher, la voix dit :
« Wé, je suis la femme d'Arthur. On l’a
emmené à l’hôpital vendredi. Il est mort dans la nuit d’hier. Les médecins
n’ont pas pu le sauver. Anévrysme… Comment j'fais pour les journaux ? Les
journaux de la bibliothèque ? » Pris d’un remords, je grommelai :
« Oh, condoléances… Ne vous tracassez pas pour les périodiques… » La
voix au téléphone ravala ses sanglots, répéta son histoire, avant d’ajouter :
« Je le fais brûler… »
Je
le fais brûler… Ce furent les dernières paroles que j’entendis
à propos du communiste et elles sont plus terrifiantes que n’importe quelle
histoire fantastique. Pour qui sonne le glas... Normalement, c’est le début d’une prise de conscience, d’un sentiment
d’humanité partagée. Ici, on se fait seulement benner, puis on vous brûle comme
un paquet de chiffons, comme un tas de vieux journaux : vous disparaissez
dans un trou de mémoire et plus personne ne parle de vous, jamais.
*
C’est une dialectique implacable ; alors que nous la voyons s’accomplir jour après jour, elle
n’aboutit à aucune remise à l’endroit, à aucun renversement de l’aliénation, rien
qu’à l’oubli, un oubli terminal, absolu, seule force à l’œuvre, un
immense travail du négatif qui nous fige un par un pour mieux nous neutraliser
collectivement : les usines disparaissent, les ouvriers disparaissent, les
derniers Wallons disparaissent, la Wallonie disparaît, le communisme invertébré
s’auto-escamote et c’est ainsi que l’omniprésent, que l’insignifiant gauchisme
belge, toutes obédiences confondues, se réalise : en ne laissant subsister
que le capitalisme ethnique flamand qui récolte la mise — bien benné, vieille
taupe.
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