Google désindexe (mais je m'en fous)

 

« Écrivez-vous, écrivez-vous en ce moment ? » À quoi je ne pus m’empêcher de lui répondre : « Mais vous le savez bien, je ne puis plus écrire, et je ne suis presque plus moi-même. » Paroles que je regrettai à cause de leur sérieux, et aussitôt leur firent suite, à la manière furtive d’un léger rire, quoique d’un peu plus loin, ses mots à lui : « Écrivez-vous, écrivez-vous en ce moment ? » La certitude d’être à un tournant qui me demandait toutes mes forces, toute mon attention, je m’en laissai pas détourner par le souvenir que déjà et presque à chaque instant, j’avais eu la certitude de m’approcher d’un tournant dont ensuite je voyais qu’il m’avait seulement retourné, ramené en arrière.

Maurice Blanchot : Celui qui ne m’accompagnait pas